Espero que no nos importe dar nuestro nombre, vale que la novela sea misteriosa , no tenemos que serlo también nosotros. Me gusta esto del “blog”, será que como soy una recién llegada a las “nuevas teconologías” las estoy cogiendo con ganas.
El libro tiene estupendas reflexiones sobre la condición humana y sus anhelos: “sólo las cosas de la fantasía son bellas y también el recuerdo es fantasía”, será por eso que nos gusta tanto leer…
He encontrado los versos de un soneto de Lorca que me encanta y que también son válidos para animar nuestro club de lectura:
“Llena, pues de palabras mi locura o déjame
vivir en mi serena noche
del alma para siempre oscura…”
En mi siguiente mensaje prometo hablar más del libro.
Un saludo, Julia
Finalmente hay que reconocer que la novela exige un esfuerzo pero merece la pena. Deberíamos pensar en el siguiente título y aprovechar las navidades para leerlo con tranquilidad. Quizá podríamos ir apuntando sugerencias en el blog para sondear los gustos del personal.
Tengo “poderosas razones” para recomendar lo último de Muñoz Molina, “El viento de la luna”. No hay mucha narración en la novela, no hay una gran peripecia argumental, hay sobre todo, sensaciones y reflexiones. ¿Cómo un actual académico de la Lengua, director del Instituto Cervantes, escritor reconocido, pudo salir de un mundo rural, carente de comodidades, de una familia instalada en la costumbre, en la rutina del duro trabajo, nada amistada con las letras, ni con el progreso…? El libro es un viaje a la España de los años 60 y cuenta lo que el autor sentía mientras el hombre estaba llegando a la luna: para él era lo más fantástico de la historia de la humanidad, para su familia era una especie de cuento increible que no iba a aportar nada bueno ni nuevo. En medio de todo, se nos muestra su adolescencia, su abandono de la segura niñez, su entrada en el mundo de la razón, de los libros, su pasiva y silenciosa ruptura con el mundo de sus mayores… y en el fondo su cariño y respeto hacia ese mundo, hacia su familia, porque yo creo que en el fondo también es un homenaje a su padre, un señor que no entendía a su hijo pero al que dejó vivir y elegir su camino. Os va a encantar.
He visto las “poderosas razones” de Julia con mis propios ojos, extendiéndose como el viento de la luna por la sala de profesores del edificio nuevo.
Os aseguro que es convincente (incluso yo misma me he llevado el libro para leerlo en Navidad sin saber que era candidato a la lectura colectiva), así que ¡ánimo más propuestas! si es que alguien quiere detener el viento de la luna que ya nos está envolviendo.
Y “EL consejo de Egipto”, que parece que lo estamos olvidando, ha resultado ser un buen libro. Sin pasiones, sin arranques sentimentales, pero merece la pena. ¡No ha sido mala elección, J.! , lo único es que nos hemos puesto quisquillosos y sin haber hecho la lectura completa nos hemos ido recreando en comentarios de café de instituto.
Y otro tema: los versos de Lorca ¡una maravilla!
Un beso, Esther.
Digo desconocidos, aunque no del todo, ya que Julia me ha hablado mucho de vosotros, de Esther, Jesús, Marta….Esta pequeña intromisión en vuestro blog no es más que para felicitaros con acento gaditano por esta idea tan bonita, por hacer realidad un proyecto tan atractivo. También me gustaría decir cuánto os envidio por poder disfrutar de una persona tan fantástica como J. Cuidadme mucho a mi tesoro!! Vale su peso en libros…;-))
Aunque ahora no podría seguir el ritmo de vuestras lecturas, prometo subirme a este tren en un futuro próximo…. confieso públicamente que soy “lectodependiente”….Julia os podrá hablar de nuestras tertulias veraniegas en las playitas de Cádiz: mientras otros cargan con las tablas de surf, nosotras siempre vamos cargadas de libros.
Para los que devoramos todo lo escrito, no hay recomendación mala…Además, Julia es peligrosa en eso de las recomendaciones……al menos, conmigo siempre triunfa.
Para esta noche, si me lo permitís, yo recomendaría un cuento, que según dicen por ahí, no son para dormir a los niños, …no..no…sino para despertar al hombre.
Dulces sueños desde Cádiz.
Paqui, una peregrina de ilusiones.
Tu cabello en sus manos; arde en las manos del vigilante
de la nieve.
Son las cebadas, la siesta de las serpientes y tu cabello en el
pasado.
Abre tus ojos para que yo vea las cebadas blancas: tu cabeza
en las manos del vigilante de la nieve.
* * *
Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu
al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel,
tus pétalos vivientes.
Atravesando los aniversarios, a veces viajan las palomas ebrias.
Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del
campo.
* * *
El mirlo en la incandescencia de tus labios se extingue.
Yo siento en ti grandes heridas y te desnudas en mis fuentes.
Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego,
donde, algunas veces, suenan en ti grandes campanas.
* * *
Busco tu piel inconfesable, tu piel ungida por la tristeza de las
serpientes; distingo tus asuntos invisibles, el rastro frío del
corazón.
Hubiera visto tu cinta ensangrentada, tu llanto entre cristales
y no tu llaga amarilla,
pero mi sueño vive debajo de tus párpados.
* * *
La inexistencia es hueca como las máscaras y su visión es
lívida, pero tú oyes el grito de las madres del agua y acaricias
los ojos que vieron la inexistencia.
* * *
Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente,
pero yo amo esta púrpura desolada.
Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer.
* * *
Entra otra vez en las alcobas blancas.
Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.
Entra otra vez en las alcobas blancas.
* * *
Amor que duras en mis labios:
Hay una miel sin esperanza bajo las hélices y las sombras de las
grandes mujeres y en la agonía del verano baja como mercurio
hasta la llaga azul del corazón.
Amor que duras: llora entre mis piernas,
come la miel sin esperanza.
* * *
Ha venido tu lengua; está en mi boca
como una fruta en la melancolía.
Ten piedad en mi boca: liba, lame,
amor mío, la sombra.
* * *
Llegan los animales del silencio, pero debajo de tu piel arde la
amapola amarilla, la flor del mar ante los muros calcinados
por el viento y el llanto.
Es la impureza y la piedad, el alimento de los cuerpos
abandonados por la esperanza.
* * *
He envejecido dentro de tus ojos; eras la dulzura y el exterminio
y yo amé tu cuerpo en sus frutos nocturnos.
Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro,
pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te
siento en mis labios al ir hacia la muerte.
* * *
Eres como la flor de los agonizantes
que es invisible mas su aroma entra
en la sombra nasal y es la delicia,
todo en la vida, durante algún tiempo.
* * *
En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones. hablas
suavemente en mis labios y regresas
a tu prisión en la melancolía.
* * *
Tu cabello encanece entre mis manos y, como aguas silenciosas,
nos abandonan los recuerdos. siento la frialdad de la existencia
pero tu olor se extiende en las habitaciones y tu lascivia vive en
mi corazón y entra mi pensamiento en tus heridas.
* * *
Existe el mar en las ciudades blancas,
coágulos en el aire dulcemente sangriento,
sábanas en la serenidad.
Existen los perfumes inguinales, lenguas en las heridas femeninas
y el corazón está cansado.
Entra con tus campanas en mi casa, pastora ciega, sin embargo,
como si no tuviera la dulzura su fin aún en las ciudades blancas.
Antonio Gamoneda
Disculpa, Chuchi, pero era obligatorio, cortés y necesario. Enhorabuena y besín.
Lo sé: me ha pillado el toro, aún estoy a la mitad de “El consejo de Egipto”, leyendo entre examen y examen, y sólo le pillo la chispa a frases. Así que no seré la más indicada, pero me han recomendado una pequeñas perlitas para no iniciados (que tampoco he leído, ¡ay!) pero que me inspiran confianza:
“Apuntes del subsuelo” de Dostoievski, “El leviatán” y “El medidor de pesas”, ambos de Joseph Roth.
¡Feliz solsticio de invierno a todos!
Siempre la historia de la impostura es, como la de la infamia, literariamente impecable para el comienzo de cualquier aventura “albátrica”. Y mañana ,que comienza el permanente invierno de nuestro descontento, qué tal si nos acercamos a Alberto Manguel y su “Nuevo elogio de la locura” que Lumen acaba de publicar.”Lloramos al nacer porque venimos a este inmenso escenario de dementes” decía Shakespeare. Así que no viene mal un poco de estulticia, a pesar de que la navidad sea azul (¿la patrocinará movistar este año?).
Pienso también en Cansinos (disculpad el término) y su novela de literato para continuar con el asunto de la naturaleza humana y las contradicciones implícitas y explícitas. Apasionante tema que, incluso, Samaniego trata y retrata: “Procure ser, en todo lo posible, el que ha de reprender, irreprensible”. Tened salud.
Queda por ahí, seguro, algún “abate” oportunista que inventa el pasado para justificar a unos y condenar a otros. A veces me da miedo el porcentaje de falsedad que hay en la Historia, incluso en la que enseñamos a los alumnos. También queda, seguro algún Di Blasi, dispuesto a morir defendiendo sus ideas: estos días mientras se enterraba al dictador recordábamos a Allende, que prefirió morir antes que abandonar el palacio presidencial. El libro tiene una lectura presente. Lo más triste es el error confiado de Di Blasi, él cree que en el futuro, en un mundo dominado por la razón no habrá tortura, sin embargo, desde el propio Sciascia hasta nosotros, somos conscientes de que esto no se ha producido. Claro que, ¿vivimos en un mundo dominado por la razón…?
Me gustan muchas frases del libro. Las reflexiones de Di Blasi ante su inminente muerte: “para los españoles el dolor y el luto son soledad…”, “ahora amas la vida como jamás has sabido amarla”… (acaso no sabemos ya que vamos a morir, no nos vale eso para amar la vida tambièn a nosotros…). En fin, no sé si con un recreo bastará para comentar el “librito”. Saludos.
Sólo quería comentar, impúdico y desvergonzado, que buceando en la red, a vueltas con un libro que ahora estamos desentrañando en un Club de Lectura (uno físico, de los de mesa redonda y cita semanal, al que tengo el placer de asistir desde hace unos tres años), para comentarlo en mi peculiar Albatros (que nadie tuerza el gesto, esas Alas llevan casi otros tres años en la red), me he encontrado con esta curiosa coincidencia… (mis alas son por las de Baudelaire, ¿y este albatros?).
Y me he dicho que si somos tantos, en tantos sitios, y aún con criterios y gustos tan diversos, los que empleamos parte de nuestro tiempo, o mejor, lo invertimos, en la literatura (siempre tan rentable para la condición humana)… será entonces que no están tan mal las cosas… ¿no?
Felicidades por el tresón y mis mejores augurios para vuestro proyecto.
cuánto tiempo sin visitar Cálamo, alguien sigue ahí, nosotros no usamos el blog pero seguimos con nuestro minoritario club de lectura, y por ahora nos conformamos.
Como primer libro de esta animación a la lectura quizá habría que haber elegido uno de amor y lujo ¿Qué te parede Daniel Stile?
Espero que no nos importe dar nuestro nombre, vale que la novela sea misteriosa , no tenemos que serlo también nosotros. Me gusta esto del “blog”, será que como soy una recién llegada a las “nuevas teconologías” las estoy cogiendo con ganas.
El libro tiene estupendas reflexiones sobre la condición humana y sus anhelos: “sólo las cosas de la fantasía son bellas y también el recuerdo es fantasía”, será por eso que nos gusta tanto leer…
He encontrado los versos de un soneto de Lorca que me encanta y que también son válidos para animar nuestro club de lectura:
“Llena, pues de palabras mi locura o déjame
vivir en mi serena noche
del alma para siempre oscura…”
En mi siguiente mensaje prometo hablar más del libro.
Un saludo, Julia
Finalmente hay que reconocer que la novela exige un esfuerzo pero merece la pena. Deberíamos pensar en el siguiente título y aprovechar las navidades para leerlo con tranquilidad. Quizá podríamos ir apuntando sugerencias en el blog para sondear los gustos del personal.
Tengo “poderosas razones” para recomendar lo último de Muñoz Molina, “El viento de la luna”. No hay mucha narración en la novela, no hay una gran peripecia argumental, hay sobre todo, sensaciones y reflexiones. ¿Cómo un actual académico de la Lengua, director del Instituto Cervantes, escritor reconocido, pudo salir de un mundo rural, carente de comodidades, de una familia instalada en la costumbre, en la rutina del duro trabajo, nada amistada con las letras, ni con el progreso…? El libro es un viaje a la España de los años 60 y cuenta lo que el autor sentía mientras el hombre estaba llegando a la luna: para él era lo más fantástico de la historia de la humanidad, para su familia era una especie de cuento increible que no iba a aportar nada bueno ni nuevo. En medio de todo, se nos muestra su adolescencia, su abandono de la segura niñez, su entrada en el mundo de la razón, de los libros, su pasiva y silenciosa ruptura con el mundo de sus mayores… y en el fondo su cariño y respeto hacia ese mundo, hacia su familia, porque yo creo que en el fondo también es un homenaje a su padre, un señor que no entendía a su hijo pero al que dejó vivir y elegir su camino. Os va a encantar.
He visto las “poderosas razones” de Julia con mis propios ojos, extendiéndose como el viento de la luna por la sala de profesores del edificio nuevo.
Os aseguro que es convincente (incluso yo misma me he llevado el libro para leerlo en Navidad sin saber que era candidato a la lectura colectiva), así que ¡ánimo más propuestas! si es que alguien quiere detener el viento de la luna que ya nos está envolviendo.
Y “EL consejo de Egipto”, que parece que lo estamos olvidando, ha resultado ser un buen libro. Sin pasiones, sin arranques sentimentales, pero merece la pena. ¡No ha sido mala elección, J.! , lo único es que nos hemos puesto quisquillosos y sin haber hecho la lectura completa nos hemos ido recreando en comentarios de café de instituto.
Y otro tema: los versos de Lorca ¡una maravilla!
Un beso, Esther.
Buenas noches, desconocidos/as lectores/as,
Digo desconocidos, aunque no del todo, ya que Julia me ha hablado mucho de vosotros, de Esther, Jesús, Marta….Esta pequeña intromisión en vuestro blog no es más que para felicitaros con acento gaditano por esta idea tan bonita, por hacer realidad un proyecto tan atractivo. También me gustaría decir cuánto os envidio por poder disfrutar de una persona tan fantástica como J. Cuidadme mucho a mi tesoro!! Vale su peso en libros…;-))
Aunque ahora no podría seguir el ritmo de vuestras lecturas, prometo subirme a este tren en un futuro próximo…. confieso públicamente que soy “lectodependiente”….Julia os podrá hablar de nuestras tertulias veraniegas en las playitas de Cádiz: mientras otros cargan con las tablas de surf, nosotras siempre vamos cargadas de libros.
Para los que devoramos todo lo escrito, no hay recomendación mala…Además, Julia es peligrosa en eso de las recomendaciones……al menos, conmigo siempre triunfa.
Para esta noche, si me lo permitís, yo recomendaría un cuento, que según dicen por ahí, no son para dormir a los niños, …no..no…sino para despertar al hombre.
Dulces sueños desde Cádiz.
Paqui, una peregrina de ilusiones.
Pavana Impura:
Tu cabello en sus manos; arde en las manos del vigilante
de la nieve.
Son las cebadas, la siesta de las serpientes y tu cabello en el
pasado.
Abre tus ojos para que yo vea las cebadas blancas: tu cabeza
en las manos del vigilante de la nieve.
* * *
Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu
al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel,
tus pétalos vivientes.
Atravesando los aniversarios, a veces viajan las palomas ebrias.
Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del
campo.
* * *
El mirlo en la incandescencia de tus labios se extingue.
Yo siento en ti grandes heridas y te desnudas en mis fuentes.
Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego,
donde, algunas veces, suenan en ti grandes campanas.
* * *
Busco tu piel inconfesable, tu piel ungida por la tristeza de las
serpientes; distingo tus asuntos invisibles, el rastro frío del
corazón.
Hubiera visto tu cinta ensangrentada, tu llanto entre cristales
y no tu llaga amarilla,
pero mi sueño vive debajo de tus párpados.
* * *
La inexistencia es hueca como las máscaras y su visión es
lívida, pero tú oyes el grito de las madres del agua y acaricias
los ojos que vieron la inexistencia.
* * *
Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente,
pero yo amo esta púrpura desolada.
Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer.
* * *
Entra otra vez en las alcobas blancas.
Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.
Entra otra vez en las alcobas blancas.
* * *
Amor que duras en mis labios:
Hay una miel sin esperanza bajo las hélices y las sombras de las
grandes mujeres y en la agonía del verano baja como mercurio
hasta la llaga azul del corazón.
Amor que duras: llora entre mis piernas,
come la miel sin esperanza.
* * *
Ha venido tu lengua; está en mi boca
como una fruta en la melancolía.
Ten piedad en mi boca: liba, lame,
amor mío, la sombra.
* * *
Llegan los animales del silencio, pero debajo de tu piel arde la
amapola amarilla, la flor del mar ante los muros calcinados
por el viento y el llanto.
Es la impureza y la piedad, el alimento de los cuerpos
abandonados por la esperanza.
* * *
He envejecido dentro de tus ojos; eras la dulzura y el exterminio
y yo amé tu cuerpo en sus frutos nocturnos.
Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro,
pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te
siento en mis labios al ir hacia la muerte.
* * *
Eres como la flor de los agonizantes
que es invisible mas su aroma entra
en la sombra nasal y es la delicia,
todo en la vida, durante algún tiempo.
* * *
En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones. hablas
suavemente en mis labios y regresas
a tu prisión en la melancolía.
* * *
Tu cabello encanece entre mis manos y, como aguas silenciosas,
nos abandonan los recuerdos. siento la frialdad de la existencia
pero tu olor se extiende en las habitaciones y tu lascivia vive en
mi corazón y entra mi pensamiento en tus heridas.
* * *
Existe el mar en las ciudades blancas,
coágulos en el aire dulcemente sangriento,
sábanas en la serenidad.
Existen los perfumes inguinales, lenguas en las heridas femeninas
y el corazón está cansado.
Entra con tus campanas en mi casa, pastora ciega, sin embargo,
como si no tuviera la dulzura su fin aún en las ciudades blancas.
Antonio Gamoneda
Disculpa, Chuchi, pero era obligatorio, cortés y necesario. Enhorabuena y besín.
Lo sé: me ha pillado el toro, aún estoy a la mitad de “El consejo de Egipto”, leyendo entre examen y examen, y sólo le pillo la chispa a frases. Así que no seré la más indicada, pero me han recomendado una pequeñas perlitas para no iniciados (que tampoco he leído, ¡ay!) pero que me inspiran confianza:
“Apuntes del subsuelo” de Dostoievski, “El leviatán” y “El medidor de pesas”, ambos de Joseph Roth.
¡Feliz solsticio de invierno a todos!
Siempre la historia de la impostura es, como la de la infamia, literariamente impecable para el comienzo de cualquier aventura “albátrica”. Y mañana ,que comienza el permanente invierno de nuestro descontento, qué tal si nos acercamos a Alberto Manguel y su “Nuevo elogio de la locura” que Lumen acaba de publicar.”Lloramos al nacer porque venimos a este inmenso escenario de dementes” decía Shakespeare. Así que no viene mal un poco de estulticia, a pesar de que la navidad sea azul (¿la patrocinará movistar este año?).
Pienso también en Cansinos (disculpad el término) y su novela de literato para continuar con el asunto de la naturaleza humana y las contradicciones implícitas y explícitas. Apasionante tema que, incluso, Samaniego trata y retrata: “Procure ser, en todo lo posible, el que ha de reprender, irreprensible”. Tened salud.
Queda por ahí, seguro, algún “abate” oportunista que inventa el pasado para justificar a unos y condenar a otros. A veces me da miedo el porcentaje de falsedad que hay en la Historia, incluso en la que enseñamos a los alumnos. También queda, seguro algún Di Blasi, dispuesto a morir defendiendo sus ideas: estos días mientras se enterraba al dictador recordábamos a Allende, que prefirió morir antes que abandonar el palacio presidencial. El libro tiene una lectura presente. Lo más triste es el error confiado de Di Blasi, él cree que en el futuro, en un mundo dominado por la razón no habrá tortura, sin embargo, desde el propio Sciascia hasta nosotros, somos conscientes de que esto no se ha producido. Claro que, ¿vivimos en un mundo dominado por la razón…?
Me gustan muchas frases del libro. Las reflexiones de Di Blasi ante su inminente muerte: “para los españoles el dolor y el luto son soledad…”, “ahora amas la vida como jamás has sabido amarla”… (acaso no sabemos ya que vamos a morir, no nos vale eso para amar la vida tambièn a nosotros…). En fin, no sé si con un recreo bastará para comentar el “librito”. Saludos.
J, bloguera mía, tus reflexiones deben salir a la palestra de las entradas. Abandona, please, el armario de los comentarios…
Perdonad que me salga un poco del tema.
Sólo quería comentar, impúdico y desvergonzado, que buceando en la red, a vueltas con un libro que ahora estamos desentrañando en un Club de Lectura (uno físico, de los de mesa redonda y cita semanal, al que tengo el placer de asistir desde hace unos tres años), para comentarlo en mi peculiar Albatros (que nadie tuerza el gesto, esas Alas llevan casi otros tres años en la red), me he encontrado con esta curiosa coincidencia… (mis alas son por las de Baudelaire, ¿y este albatros?).
Y me he dicho que si somos tantos, en tantos sitios, y aún con criterios y gustos tan diversos, los que empleamos parte de nuestro tiempo, o mejor, lo invertimos, en la literatura (siempre tan rentable para la condición humana)… será entonces que no están tan mal las cosas… ¿no?
Felicidades por el tresón y mis mejores augurios para vuestro proyecto.
fhzjuvdbpkrqszjowell, hi admin adn people nice forum indeed. how’s life? hope it’s introduce branch
cuánto tiempo sin visitar Cálamo, alguien sigue ahí, nosotros no usamos el blog pero seguimos con nuestro minoritario club de lectura, y por ahora nos conformamos.